заря творенья - наша мать,
а тень времён - отец.
Мы - первый шаг, но нам не знать,
каков пути конец. В нас - необузданная мощь,
истории хребет.
Пусть дики мы, наш разум - ночь,
мы приближаем день.
У ваших скал, у ваших нив
не наши имена, и не прочтёте вы на них
чужие письмена.
Мы жаждем вечности - её
никто не обретёт,
но назначение своё
исполнит наш народ.
Мы станем пылью, явим прах,
угаснет древний свет.
Сотрётся на седых камнях
наш первобытный след.
В безмолвье жизнь мы принесли,
открыли счёт времён.
Что проку в том? Ведь мы ушли,
как тень, как бледный сон.
Развеет ветер перемен
дым нашего костра
от наших душ, от наших стен
не сохранив тепла.
Бесцеремонный и чужой,
народ других времён,
вскипая спесью молодой,
решит что первый он.
И лишь болотная вода
в бесменности своей -
запомнит тени навсегда